Le regard condensé en

Le regard condensé en

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Dans l’ombre des lanternes vacillantes, le théâtre de Kyoto s’élevait dans un silence solennel. À l’heure où la ville s’endormait sous la jour pâle de séléné, c’était ici que se jouaient les drames les plus anciens du Japon. Sur la scène, des praticiens masqués, vêtus de soie et de brocart, incarnaient des ancetres errants, des guerriers déchus et des dieux oubliés. Chaque mouvement était lent, mesuré, imprégné de la discernement des millénaires derrière nous. Dans l’atelier adjacent, un être humain se tenait assis censées une nuance de masques alignés notamment des faciès endormis. Taira no Kenji, maître sculpteur, était connu par tout Kyoto pour son union spécifique. On disait que ses masques de Nô possédaient une âme, qu’ils portaient en eux des fragments d’avenir. Ce n’était pas un souple artisan. C’était un cartomancien, un espèce humaine avec lequel la voyance s’exprimait de partout dans le mission sculpté et la peinture chic qui donnait vie à ses créations. Il passait des moments douloureux à bien conçus le cyprès religieux, donnant la matière révéler délicatement les minois qui y sommeillaient. Chaque masque racontait un passif, non seulement celle des petits personnages qu’il représentait, mais également celle de celles qui allaient le revêtir. Car Kenji ne créait d'une part des objets d’art. Il créait des prédictions. Cette nuit-là, il s’apprêtait à achever son dernier chef-d’œuvre. Un masque adéquat pour un grand rôle de la troupe impériale, un homme avec lequel le titre était chuchoté avec justesse à bien la cour du shogun. Kenji l’avait taillé à bout portant, au gré des lignes qu’il voyait être découvert marqué par ses mains, laissant la voyance mentors son œuvre. Mais lorsqu’il posa le pinceau sur le objectif pour y peindre les derniers particularités, une étrange connaissance le traversa. Une suspicion glissa dans son esprit, un frisson inapparent qui fit trembler sa coeur. Il s’arrêta un instant, examinant son activité professionnelle marqué par la éclairage tamisée des bougies. Le masque semblait le établir. Il n’était pas encore terminé, et cependant, il dégageait une dérivation troublante, comme s’il contenait déjà un secret que unique Kenji pouvait détecter. La voyance ne se manifestait jamais de la même personnalité, mais il savait diagnostiquer les signes. Il recula d’un pas, se mettant à son œuvre avec méfiance. L’expression du masque, qu’il aimerait estampille de quiétude, lui apparaissait dès maintenant ambiguë. Quelque étape dans le but semblait murmurer une lapalissade qu’il n’était pas prêt à chérir. Le silence de l’atelier devint pesant. Kenji savait qu’il venait de composer un fragment de la destinee. Mais cette fois, il ignorait encore dont ce destinée était voué.

L’aube teintait Kyoto d’une ajour grise et diffuse, un voilage silencieux sur les toits courbés des maisons de achèvement. Dans l’atelier de Taira no Kenji, l’odeur persistante du cyprès gothique et des pigments séchés flottait encore, imprégnant chaque recoin de l’espace. Mais l’artisan n’avait pas trouvé le sommeil. Il était resté éveillé, suivant les voilages posé sur sa table de travail, incapable de se exorciser de son regard figé. L’expression sculptée semblait se métamorphoser à tout mouvement de l'emportement des bougies, oscillant entre tranquillité et malaise. La voyance parlait d'ordinaire à travers des traces célestes, et cette nuit, elle s’était manifestée d’une touche qu’il ne pouvait ignorer. Le masque n’était pas un commode objet d’art. Il portait un fragment d’avenir, et Kenji savait qu’il ne est en capacité de s’en émettre tant sur le plan que la véracité ne lui serait pas révélée. Il s’arracha en dernier lieu à sa méditation et sortit de l’atelier. L’air moderne matinal le frappa comme une lame, tranchant intelligent la torpeur qui pesait sur son esprit. Les rues de Kyoto s’animaient mollement, les marchands installant leurs étals, les moines déambulant en silence, récitant leurs prières. Pourtant, un étrange pressentiment continuait de le hanter. Il savait où il devait voguer. Les séculaires racontaient que la forêt aux abords du temple Fushimi Inari abritait des ancetres habilités à révéler ce qui était méconnu. Les masques de Nô eux-mêmes puisaient leur genie dans ces croyances. Si la voyance avait un religieux à lui extérioriser, il le trouverait là-bas. Il marcha de nombreuses années, dépassant les torii enflammé qui marquaient l’entrée du sanctuaire. Sous l'éclairage encore pâle, le sentier s’enfonçait dans l’ombre des arbres immémoriaux, où le murmure du vent semblait tintinnabuler de façon identique à un écho ancestral. Lorsqu’il atteignit une clairière ignorée, il s’arrêta. Le silence était idéal, figé par exemple le masque qu’il avait buriné. Il s’agenouilla sur la mousse humide et ferma les yeux. La voyance n’était pas immensément une renseignement immédiate. Elle était une attente, une quantième à ce qui voulait sembler considéré. Un frisson glissa le long de son envers quand le vent se leva brusquement, soulevant un tourbillon de feuilles. Puis il vit. Des images fugaces, fragmentées. Un histrion sur scène, vêtu d’une robe de soie immaculée. Le masque, posé sur son frimousse, figé dans son dérivation ambivalente. Puis une vilenie brutale. Une lignes s’effondrant par-dessous la luminosité admise des lanternes. Un diable coupé. Le sessions interrompu. La panique. La mort. Kenji rouvrit les yeux, le cœur battant. La voyance venait de lui transmettre son signal. Le masque qu’il avait ouvragé portait un avenir perdre. Et ce destinée allait bientôt se réaliser.